Le soleil se couche lentement sur Romine. Le professeur n'est plus tout à fait là et pourtant, sa présence transfigure le paysage. L'attelage composé de ce vieil homme fourbu, de son ânesse docile tirant une carriole sans âge a quelque chose d'incongru. Le galure vissé sur le crâne, mâchonnant une herbe folle, le professeur regarde le cul de Rossinante osciller de droite à gauche. Tel le pendule du charlatan, le fessier du brave animal plonge le vieux professeur dans une douce torpeur... Et comme chacun sait, la torpeur endort le présent pour mieux éveiller le passé
C'était l'hiver 1577. Un hiver bien rigoureux comme pourrait en témoigner les plus vieux d'entre-nous. Il neigeait à gros flocon et même les créatures le plus robustes de Romine refusaient à pointer le bout de leur museau dehors de peur qu'il ne gèle instantanément. Quelques Golems se risquaient à errer dans la tempête, insensible à toute notion de température.
Dans les ruelles de la petite cité elfe, tout était comme mort, pétrifié par la glace. Pourtant, derrière l'épaisse couche de neige, une chaleur de réconfort rayonnait dans les chaumières. Chacun s'était préparé à l'hiver et même si celui-ci était particulièrement rigoureux, il ne suffirait pas à entamer le moral du peuple du soleil.
Derrière l'huis de l'une d'entre elles, un homme s'agitait. Il courait à droite, grommelait à gauche : rien ne serait prêt à temps pour le dîner du soir et bientôt les invités se presseraient à sa porte pour goutter son fameux ragout d'Ombre... Le docteur Shlom s'était enfermé depuis le petit matin, après avoir ramené sa proie dans sa tanière, une ombre assassine encore chaude, fraîchement abattue pendant la nuit. Depuis l'aube, il rissolait, découpait, équeutait et sublimait les différents ingrédients de sa recette mystique.
Un bruit vint le déranger alors qu'il enfournait le gigot dans son immense fourneau... Il y eut comme un frôlement à la porte, tout juste un souffle.
L'homme chaussa ses lunettes et s'approcha de la porte.
"Qui me dérange ? Il est bien trop tôt ! Revenez quand la nuit sera tombée"
En guise de réponse, il n'y eut qu'un autre frôlement contre la porte et toujours le même souffle... un râle peut-être.
Le docteur entrebâilla la porte et le vent glacial lui figea les poils du nez.
Une forme était allongée sur son pas de porte. Une femme... elle geignait et peinait à parler.
Le docteur l'aida à se relever et la fit entrer au chaud. Enceinte de plusieurs mois, la jeune femme souffrait éperdument. A l’abri de l'hiver, réchauffée par la cheminée, la pauvrette découvrit son visage...
Le docteur Shlom eut un mouvement de recul... Un mort-vivant. Une femme mort-vivant, qui plus est enceinte, venait de pénétrer dans son domaine. Il agrippa sa ceinture, espérant y trouver son arme mais il ne put saisir que son tablier taché de vinasson. La femme le regarda en silence et posa sa main sur son ventre.
Elle n'émis pas le moindre son, pourtant le docteur Shlom compris que cette femme, qui avait dût être Elfe de son vivant, venait quérir l'aide d'un grand spécialiste. Cette femme morte depuis peu voulait accoucher de la Vie...
Elle se cabra, grimaça et se tordit de façon obscène. La douleur s'exprimait de bien sordide façon sur ce corps mutilé. L'accouchement allait avoir lieu et le ragout allait devoir attendre.
La jeune maman en décomposition s'écroula sur le sol et écarta les cuisses. Horrifié, le docteur Shlom saisit une bouteille de Vinasson et en avala la moitié. Il garda l'autre pour se désinfecter les mains. Constatant l’état de la patiente, il se ravisa et bu la deuxième moitié de bouteille.
Faisant fi des préparatifs les plus simples, il s'agenouilla devant l'abomination et l'aida à se débarrasser de son incroyable fardeau.
Dans l'antre de la Mort, un petit corps rose apparu... Un petit Elfe venait de voir le jour et hurlait sa découverte au milieu de la cuisine du docteur Shlom.
N'en croyant pas ses yeux, le docteur regarda gesticuler le petit homme dans son linge... il sentit une présence derrière lui. La femme morte s'était relevée. Débarrassée de sa douleur, elle se tenait bien droite. Elle souria. De sa bouche noircie par la décomposition, une odeur d'outre-tombe jaillit lorsqu'elle exprima se simple mot :
"Menwel"
Elle fit demi-tour, ouvrit la porte et parti dans le froid. Le docteur Shlom pria pour ne plus jamais avoir à faire à une telle créature.
Sur cette table saupoudrée d'épices et de morceau de viande, un petit corps s'agite dans son linge blanc. Le jeune Menwel commençait sa vie d'une bien curieuse manière...
Le professeur Shlom.
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Mer 12 Sep 2007 - 18:11